*Se me acabaron las ideas para título de entrada*

No tengo ganas de nada.

Con el viento, desde el viento, vienen las imágenes calidas, anaranjadas, desde acá se ve como va bajando el sol en esa vereda hecha de piezas y mirábamos, hasta que los ojos se nos pusiesen secos, la caída furtiva del sol.
Ahora es otro muelle, en otro río, es otra la razón de la marea (por la marea) y el viento viene desde otras tierras, que vieron otras lunas u otras estrellas, que quemaron su piel con otros soles, que deshicieron ojos con otros vuelos.

En otro lugar, en otro tiempo que ya no importan, ni sirven, ni vuelven.